Imaginez que la reine d'Angleterre, comme n'importe qui, se rende au bibliobus de son quartier (Westminster) pour emprunter des romans et se découvre une passion dévorante pour la lecture. Lorsqu’elle défile dans son carrosse et qu’elle salue distraitement ses sujets, c’est parce que de l’autre main elle tient le livre dans lequel elle est plongée ! Et elle n’hésite pas à adapter ses lectures à ses voyages (c’est ainsi que le président français se voit soumis à un interrogatoire en règle sur Jean Genet) ou à parsemer ses discours de citations de Dickens au grand dam de son premier ministre. L’insolence laisse doucement place à une certaine tendresse pour ce personnage mythique qui, en descendant de son trône, est devenue une personne comme vous et moi, ravie de dévorer Anita Brooker ou Ian McEwan au coin du feu.

Anne Perry est prolifique. Son terrain de jeu: le roman policier victorien. En plus des différentes séries qu'elle mène depuis plus de trois décennies, elle publie chaque année un conte de Noël. Elle nous expédie cette fois en Inde britannique, en 1857, où a lieu une mutinerie. Un soldat a tué un garde et s'est échappé, alors qu'il détient des informations cruciales pour la sécurité du pays. Qui l'a aidé ? Aux manettes, le lieutenant Victor Narraway, que l'on a rencontré dans d'autres romans d'Anne Perry. Lorqu'elle nous souhaite "Happy Christmas", on se demande toujours ce que ça cache !

Imaginez la scène: dehors, les feuilles commencent à tomber; à l'intérieur, un thé fumant est servi tout près de la cheminée où crépite un bon feu. Nedra, une femme gaie et élégante, s'affaire dans la cuisine. Elle y mitonne un dîner sophistiqué en robe du soir, alors que Viri invente des histoires pour leurs deux fillettes tout en sirotant un cocktail. 

Trop jeunes, trop beaux?. Comme le titre l'indique, c'est l'image d'un bonheur parfait, une photo du rêve américain. Pourtant le ver se trouve déjà dans le fruit. Pour pimenter cette existence trop tranquille, Viri prend une maîtresse, Nedra un amant. Un butinage dangereux dont ils ne ressortiront pas indemnes... 

James Salter déteste le pathos, les grandes envolées lyriques. Pas besoin de tournures sophistiquées, de mots rares pour exprimer la lente déliquescence de cette famille, l'inéluctable glissade vers la vieillesse qui réduit à néant les espoirs entretenus des années plus tôt.